Pessoal,

Por questões técnicas a partir de agora começarei a utilizar o seguinte blog: meuscantosedesencantos.blogspot.com.br 
(Meus cantos e desencantos)

Continuem acompanhando minhas postagens por lá!

Grande Abraço

o primeiro dia
do mês
do meio do ano.
talvez o primeiro
dos últimos dias,
ou o último 
dos primeiros.

mais um dia na vida
e menos de vida.
a contagem é feita nos ponteiros
e algumas impressões apontadas:

o que se vive num instante
às vezes se aloja na gente
por uma vida inteira.

sendo que quase sempre 
é a primeira impressão que fica,
ainda que seja a última emoção
que nos prenda à atenção. 

entra ano,
sai ano,
e a velha esperança do ano novo
se renova de novo.
mas só um verdadeiro sonho
pra se manter vivo
na mediocridade dos ciclos.

rasgam-se os calendários
mas a ilusão não morre no cesto do lixo.
assim como não deveríamos viver de sextas,
sobrevivendo de segundas,
entediados nos domingos
das exaustões dos sábados.

o jeito é inaugurar um novo ciclo
tentando fugir dos círculos viciosos.

Jefferson Santana

das minhas estruturas

os ventos não mudaram de direção
e essas rajadas rumaram ao extremo.
sem exceção, deixei as portas e janelas trancadas,
pra que não devastassem meus domínios.
certo é que pouco eu tenho,
cortaram-me a luz e fechei-me sozinho na escuridão 
que permiti me estabelecer.

são frentes frias que me perseguem,
não abro portas e nem janelas,
ainda que me anunciem o sol numa manhã seguinte.
eu sigo este inverno
e permito-me ser embalado por uma única melodia:
a chuva caindo sobre o meu teto...
ainda que me digam que não chova.

eu anseio uma brisa
e que ela acaricie as minhas estruturas,
pois já percebo as rachaduras 
que trincam do centro para as colunas.
as vezes falta-me a coragem...
mas permanece a vontade de erguer novos andares.
no entanto, sou mais adverso mesmo,
eu vejo tudo caindo na terra como sepultura.

lá de fora eu ainda escuto as vozes
dizendo que minha fachada permanece boa,
que sentem felicidade em vê-la ainda resistente,
aparentemente com cores e alegria.
mas por dentro, mal sabem...
nem queiram olhar as paredes!
aqui a tinta já desbotou,
só resta um imóvel mofado,
bem distinto daqueles castelos
em que o príncipe faz amor com sua amada. 


Jefferson Santana
  

das quatro estações

as paixões passageiras
fizeram mais estragos
que as tempestades de verão.

hoje prevalece essa outonal
transição pra inverno:
o rio secou,
seu riso escondeu.

anseia
em paralelo que receia
eventuais primaveras,
já que estas 
florescem com espinhos.

o tempo testou suas previsões
e contestou suas afirmações.
mas todos afirmam que inverno
também passa.

se ele (sobre)viver,
talvez verão.
e ele verá
que primavera
talvez anteceda 
um tempo bom.

Jefferson Santana 

das variações

o coração já não bate
só
apanha

o sistema nervoso
sente-se um tanto
raivoso

...

na fome que (não se) mata
é claro o gosto amargo
do amor que não se (infl)ama.
acende uma vela pra pedir proteção.
(chama e clama por companhia.)

era pra ser o descanso,
mas da mínima perda
foi ao descaso
numa máxima pena,
já que na insônia
nunca pôde sonhar.

e sempre se espera um novo dia
frequentemente nas noites.
ainda que se amanheça,
e todas as estrelas
não mais apareçam
por causa de uma.

até já lhe disseram
mas só acreditou sentindo:
o espinho também vem na flor.

são as marteladas no prego.
mas o coração já não bate,
só
apanha

da incompletude

delírios à deriva
em falas sem ouvintes.
braços
sem abraços.
olfato
sem fragrância.
olhos abertos
que nada veem.
porta retratos
sem fotografias.
cartas escritas
sem destinatário.
são páginas
que não são viradas.
um coração partido
em poemas inacabados.

Jefferson Santana

outonal

dos dias em que plantei ideias 
para os tempos de hoje,
foram-se folhas e mais folhas 
que caíram em minhas mãos

num outro ponto de vista,
vi que é chegada a colheita
para que novos frutos possam ser gerados,
para serem o alimento
de quando estiver novamente nesta estação

Jefferson Santana

a ânsia de chegar ao fim era tanta,

que esbarrou logo no começo

e ficou meio sem rumo.

e pra rumar

teria que arrumar

outro modo

de moldar o caminho:

ousaria voar,

mas antes no chão

cobiçaria a firmeza,

até que seus pés

pudessem tomar impulso,

sem se importar

com os passos dados pra trás.

estaria de braços abertos

pra sentir

cada brisa de vento chegar,

e de fato se entregar por inteiro.

Jefferson Santana

da vez que dei à luz

ocultei poemas
na esperança de poder dizê-los
na ausência de qualquer
pesadelo.

mas como a aurora
não veio,
os dois copos
não foram enchidos
e o par de corpos
permaneceu nos ímpares,
eu abro um caderno antigo,
esse de outrora
em que ela também
não estava comigo.

vou dando à luz
poemas escritos
na madrugada,
e tento tornar lágrimas
em orvalhos de amanhecer.
 
Jefferson Santana

sinestesia II

ao sentir o castanho
dos teus olhos
vi o calor e a dor
escorrer pelo vermelho
do meu sangue

sinestesia

era tão cego
que conseguia ler
o que o coração dizia.

sofria com o sopro
daqueles embalos que lhe tocavam,
como ruídos que doíam
na carne.

nosso tempo se esvaiu
num poema velho
não há nada que valha
ser lembrado
nem mais escrito
ou em versos
dito

mas a memória é uma película
que reedita os capítulos ambíguos

meus versos dialogam
com poemas de outrora

é das medidas
aquilo que não quer ser...
embora seja

naquilo que houve
ainda tenha
essas trocas semânticas
e românticas de significâncias

já quis meus olhos vendados
embora veja
que tudo que não fez sentido
é sentimento
que ficou na mente
e não permite
que de coração
minta

(a vida e a escrita tornaram-se leais parceiras, embora de vez em quando duvide de ambas)

Da poesia que quer circular fora de mim

Hoje senti vontade de escrever um poema.
Talvez ele faça um rolezinho num shopping,
talvez ele seja detido
simplesmente por querer circular
fora das limitadas áreas de rodapé
e talvez por isso tentem apagá-lo na base da borrachada...
só por tentar mostra-se fora dos limitados quadrados de rodapé.

Já quis só escrever algo
que ficasse retido em páginas,
mas hoje a história insiste pra que seja de outra forma:
quero berrar pro mundo inteiro
a poesia que não se retém
nas limitadas demarcações de rodapé.

Hoje a poesia que toma conta de mim
não pode acabar em demarcações,
somente introduzida nas folhas de rosto
e avaliada pela capa.
Poesia tem que ir além da contracapa
Embora não seja obra de ostentação declarada,
quer ser o foco dos olhos,
a música entoada nos ouvidos
e o passo além dos rodapés
das páginas que se noticiam no país.

Jefferson Santana

Dos questionamentos que (sobre)vivem

Transformar 
o que sobrou das ruínas
de um coração
partido
em organizados versos e estrofes
é questão de vida/morte

ou poesia?


Jefferson Santana

pequeno livro aberto de um casal:

um é a poesia
o outro a prosa

a impressão que se tem
é que é um romance
e de vez em quando (in)versos
ri(t)mados um com o outro

assim superam a (con)tradição

Jefferson Santana

Daquilo que não queremos expôr e dos acúmulos desnecessários

Por sofrer de vulnerabilidade
construiu fortalezas em volta do coração.
Ninguém mais entraria pra fazer bagunça.
No entanto, toda a circulação foi comprometida.
Acabou sofrendo de intransponibilidade.

Pensou em mudanças,
mas nada do que estava dentro saía,
nada do que estava fora entrava.
Pensou em por fogo em tudo,
mas era como alimentar a chama que já existia lá dentro e não se apagava.
Certo era que restariam somente as cinzas,
mas tinha coisas que não mereciam ser queimadas,
nem seu corpo debilitado 
que certamente não conseguiria fugir do cerco.

O tempo
era um inimigo que noite a noite era mais cruel,
enquanto o corpo mais fraco 
e a fortaleza sempre estática.
Contudo, era como se envelhecesse 10 anos em 1,
como se as pernas já não pudessem rumar,
e os muros estivessem imponentes sempre no mesmo lugar.

Morreu no início de uma madrugada.
Se alguém pudesse ter dado diagnóstico apontaria: insuficiência pulmonar.
A morte foi acontecimento sem alarde,
pois o coração inchou-se exacerbadamente,
devido aos fungos que nunca deixaram de se reproduzir,
até o ponto de não ter mais como dar um suspiro... um último suspiro de vida.

Jefferson Santana

Das impaciências

Não tenho tido paciência com a vida.

Quero o protagonismo da história
mas não sou nem o poema das prateleiras.

Ainda assim, peguei minhas armas e atirei...
rajadas no escuro, no vão,
embora buscasse o muro das indiferenças.

Os muros são surdos,
há muitas vozes retidas,
ecos que se retêm,
ecos que se refletem.

Os muros parecem mudos,
mas há tantos mundos separados por tais,
que é impossível contextos sem textos.

Há pingos pra serem inseridos nos "Is"
e crases ainda não aparentes nos "As".
Nem sempre as frases que berrei foram poesia
e nem sempre a poesia foi entendida em frases,
mas busquei alguma cadência com os versos,
embora tenha restado essa carência de não ser compreendido.

O riso é algum risco na face escancarado,
e alguns rios desaguam em cachoeiras.
Não tenho vivido os riscos
e minhas lágrimas têm se acumulado feito lagoa.
Nem por isso tenho deixado de almejar os mares
de todos esses mundos que me roubaram.

Chamaram-me de poeta dramático,
mas como ser poético sem algum drama?
Acho que carrego desde criança uma ausência,
que mesmo com o coração cheio me falta.
Busco preencher nas folhas essa minha falta...
essas minhas advertências.

Faltam-me as estantes e os instantes de alguns olhos a mim atentos.
Mas as prateleiras também são estáticas e eu quero servir pra alguma coisa.
Quero ser a primeira poesia do amanhecer
e a última que repouse no anoitecer.  

Jefferson Santana

bloco de notas

na falta dela
fazia amor com as palavras

não satisfazia a libido
mas na cama
ao revirar as folhas
em algo era correspondido

jefferson santana

A (in)capacidade do poeta

Não tinha o que dar de comer aos esfomeados,
nem matar a própria sede nos lábios de seu amor.

Tinha apenas folhas vazias
e muitos pontos pra colocar.

Sabia que cedo ou tarde poderia virar essa página.

Então foi tentar a felicidade por algumas linhas,
na redação de seus sonhos.

Jefferson Santana

(Des)encontros

Nossas vidas se cruzaram de modo tão inesperado
que nos atropelamos.

(Não sei quem segue mais machucado,
mas por aqui a dor se esparramou em lágrimas
que só com o passar do tempo se secarão.)

Ainda debilitado de movimentos 
levantei-me do chão e avistei que à frente 
havia pelo menos meia dúzia de semáforos e dezenas de setas.
Vi um homem aparentemente cego
que desafiava todas as indicações presentes.
Ele talvez só enxergasse com a bengala
e com o coração na mão 
por poder morrer a qualquer instante.
Mas ele seguia valente seu próprio caminho,
por talvez sentir todas as outras coisas a mais que eu.
Não sei qual força o movia,
mas eu precisava encontrar a minha.

Ah, sobre nós os atropelados,
seguimos as mesmas direções que estávamos antes,
ainda que já não somos mais os mesmos de outrora.

Jefferson Santana